Début Mars 2015, je viens de me glisser dans mon hamac, suspendu entre deux des poteaux de la structure abritant le 4×4 d’un des voisins. Il fait étonnamment frais pour une soirée dans la jungle panaméenne. La côte caraïbe n’est pourtant qu’à quelques kilomètres de là, mais il est à peine 21h que déjà l’humidité commence à recouvrir les sacoches de mon vélo, posé à quelques mètres de moi. Clément (alias Coco) et Samuel (alias Sam), notre compagnon de route depuis maintenant deux mois, sont déjà rentrés dans leur tente respective après l’assiette de riz cuit à l’huile de coco que nous a offert Annabella, notre sympathique hôtesse. Il faut dire que l’étape du jour a prélevé sa dîme et nos organismes ont été, une fois de plus, mis à rude épreuve. Il me prend l’envie d’écrire. J’allume la tablette qui, après maintenant presque deux ans dans mes bagages, met 2m30 à se lancer et, tandis que je regarde son écran noir fendu en trois, je remonte quelques mois dans mes souvenirs pour entamer cet article.
Jérémy (Alias Gooby)
